Fruta de estación
Pensaba en la fruta de estación.
Esa, que no es otra que aquella
que ofrece su jugo y su pulpa
en Retiro o Constitución.
Hija de la urbe prolífica
de la calle sin casa
que teje y urde miseria
a dos cuadras o tres.
Regada con hambre
fertilizada y estéril
Huele a lascivia
y a baba y a luz.
Canta sus penas
secas de lisonja y limosna
Mojada su alma
La piel cansada y ajena.
Así, oscura y transparente
pasea su portento antiguo,
pesada y etérea
sin paz
con prisa
a veces sonriente.
Siempre ajena.
Etiquetas:
Chamán,
literatura y poesía,
reflexiones
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